Zweiter Akt — Gwendolen kommt aufs Herrenhaus

von Oscar Wilde · 2026-08-05

Merriman kam heraus.

Merriman: Der Wagen wartet, gnädiger Herr.

Algernon: Sagen Sie ihm, er soll nächste Woche zur selben Stunde wiederkommen.

Er sah Cecily an, die keine Miene verzog.

Merriman: Jawohl, gnädiger Herr.

Merriman zog sich zurück.

Cecily: Onkel Jack wäre höchst ungehalten, wenn er wüsste, dass Sie bis nächste Woche zur selben Stunde bleiben.

Algernon: Oh, Jack ist mir gleichgültig. Auf der ganzen Welt liegt mir an niemandem außer an Ihnen. Ich liebe Sie, Cecily. Sie werden mich doch heiraten?

Cecily: Ja, am Donnerstag werden es genau drei Monate.

Algernon: Aber wie sind wir denn verlobt worden?

Cecily: Nun, seit der liebe Onkel Jack uns zum ersten Mal gestand, dass er einen jüngeren Bruder habe, der sehr böse und schlecht sei, waren Sie natürlich das Hauptgesprächsthema zwischen mir und Miss Prism. Und ein Mann, über den viel gesprochen wird, ist selbstverständlich immer sehr anziehend. Man hat das Gefühl, es müsse doch etwas an ihm sein. Es war wohl töricht von mir, aber ich verliebte mich in Sie, Ernst.

Algernon: Liebste! Und wann wurde die Verlobung eigentlich geschlossen?

Cecily: Am vierzehnten Februar dieses Jahres. Zermürbt davon, dass Sie von meinem Dasein überhaupt nichts wussten, beschloss ich, die Sache auf die eine oder andere Weise zu Ende zu bringen, und nach langem Ringen mit mir selbst nahm ich Sie hier unter diesem lieben alten Baum an. Am nächsten Tag kaufte ich in Ihrem Namen diesen kleinen Ring, und dies ist das Armband mit dem Liebesknoten, von dem ich Ihnen versprach, es immer zu tragen.

Algernon: Habe ich Ihnen das geschenkt? Es ist sehr hübsch, nicht wahr?

Cecily: Ja, Sie haben einen wunderbar guten Geschmack, Ernst. Das ist die Entschuldigung, die ich stets dafür vorgebracht habe, dass Sie ein so schlechtes Leben führen. Und dies ist die Schachtel, in der ich alle Ihre lieben Briefe aufbewahre.

Sie kniete am Tisch nieder, öffnete eine Schachtel und holte ein mit blauem Band verschnürtes Briefbündel hervor.

Algernon: Meine Briefe! Aber, meine süße Cecily, ich habe Ihnen doch nie Briefe geschrieben.

Cecily: Daran brauchen Sie mich wahrhaftig nicht zu erinnern, Ernst. Ich erinnere mich nur zu gut, dass ich gezwungen war, Ihre Briefe für Sie zu schreiben. Ich schrieb stets dreimal in der Woche, manchmal öfter.

Algernon: Oh, lassen Sie mich sie lesen, Cecily.

Cecily: Oh, unmöglich. Sie würden Sie viel zu eingebildet machen.

Sie stellte die Schachtel zurück.

Cecily: Die drei, die Sie mir schrieben, nachdem ich die Verlobung gelöst hatte, sind so schön und so fehlerhaft geschrieben, dass ich sie noch heute kaum ohne ein paar Tränen lesen kann.

Algernon: Aber ist unsere Verlobung denn je gelöst worden?

Cecily: Natürlich. Am zweiundzwanzigsten März. Sie können den Eintrag sehen, wenn Sie mögen.

Sie zeigte ihm das Tagebuch.

Cecily: „Heute habe ich meine Verlobung mit Ernst gelöst. Ich halte es für besser so. Das Wetter bleibt weiterhin herrlich.“

Algernon: Aber warum um alles in der Welt haben Sie sie gelöst? Was hatte ich getan? Ich hatte doch gar nichts getan. Cecily, es kränkt mich wirklich sehr zu hören, dass Sie sie gelöst haben. Zumal bei so herrlichem Wetter.

Cecily: Es wäre wohl kaum eine wirklich ernsthafte Verlobung gewesen, wäre sie nicht wenigstens einmal gelöst worden. Doch noch vor Ablauf der Woche habe ich Ihnen vergeben.

Er trat zu ihr und ging auf ein Knie nieder.

Algernon: Was für ein vollkommener Engel Sie sind, Cecily.

Cecily: Sie lieber schwärmerischer Junge.

Er küsste sie, und sie fuhr ihm mit den Fingern durchs Haar.

Cecily: Ich hoffe, Ihr Haar lockt sich von Natur aus?

Algernon: Ja, Liebste, mit ein wenig Hilfe von anderen.

Cecily: Das freut mich sehr.

Algernon: Sie werden unsere Verlobung nie wieder lösen, Cecily?

Cecily: Ich glaube nicht, dass ich sie noch lösen könnte, nun, da ich Sie tatsächlich kennengelernt habe. Außerdem bleibt natürlich die Frage Ihres Namens.

Algernon: Ja, natürlich.

Er sagte es nervös.

Cecily: Sie dürfen mich nicht auslachen, Liebster, aber es war stets mein Mädchentraum, jemanden zu lieben, der Ernst heißt.

Algernon erhob sich, und Cecily mit ihm.

Cecily: In diesem Namen liegt etwas, das unbedingtes Vertrauen einzuflößen scheint. Ich bedaure jede arme verheiratete Frau, deren Mann nicht Ernst heißt.

Algernon: Oh, irgendeinen Namen, den Sie mögen — Algernon zum Beispiel …

Cecily: Aber ich mag den Namen Algernon nicht.

Algernon: Nun, meine liebe, süße, herzige kleine Liebste, ich sehe wirklich nicht ein, warum Sie etwas gegen den Namen Algernon haben sollten. Es ist gar kein schlechter Name. Er ist sogar ein recht aristokratischer Name. Die Hälfte der Burschen, die vor dem Konkursgericht landen, heißt Algernon. Doch im Ernst, Cecily …

Er trat zu ihr.

Algernon: … wenn ich Algy hieße, könnten Sie mich dann nicht lieben?

Cecily erhob sich.

Cecily: Ich könnte Sie achten, Ernst, ich könnte Ihren Charakter bewundern, doch ich fürchte, ich könnte Ihnen nicht meine ungeteilte Aufmerksamkeit schenken.

Algernon: Hm! Cecily!

Er nahm seinen Hut.

Algernon: Ihr hiesiger Pfarrer ist doch wohl in der Ausübung sämtlicher Riten und Zeremonien der Kirche gründlich erfahren?

Cecily: Oh ja. Pfarrer Chasuble ist ein höchst gelehrter Mann. Er hat nie auch nur ein einziges Buch geschrieben, Sie können sich also denken, wie viel er weiß.

Algernon: Ich muss ihn sofort in einer höchst wichtigen Taufe sprechen — ich meine, in einer höchst wichtigen Angelegenheit.

Cecily: Oh!

Algernon: Ich bleibe nicht länger als eine halbe Stunde fort.

Cecily: Wenn man bedenkt, dass wir seit dem vierzehnten Februar verlobt sind und dass ich Sie erst heute zum ersten Mal getroffen habe, finde ich es reichlich hart, dass Sie mich eine so lange Zeit wie eine halbe Stunde allein lassen. Könnten Sie nicht zwanzig Minuten daraus machen?

Algernon: Ich bin im Nu zurück.

Er küsste sie und eilte den Garten hinunter.

Cecily: Was für ein ungestümer Junge er ist! Sein Haar gefällt mir so gut. Ich muss seinen Antrag in mein Tagebuch eintragen.

Merriman erschien.

Merriman: Ein Fräulein Fairfax ist soeben vorgefahren, um Herrn Worthing zu sprechen. In einer sehr wichtigen Angelegenheit, wie Fräulein Fairfax erklärt.

Cecily: Ist Herr Worthing nicht in seiner Bibliothek?

Merriman: Herr Worthing ist vor einiger Zeit in Richtung des Pfarrhauses gegangen.

Cecily: Bitten Sie die Dame doch, hier herauszukommen; Herr Worthing wird gewiss bald zurück sein. Und Sie können den Tee bringen.

Merriman: Jawohl, gnädiges Fräulein.

Er ging hinaus.

Cecily: Fräulein Fairfax! Vermutlich eine jener vielen guten älteren Damen, die mit Onkel Jack in London wohltätige Arbeit verrichten. Ich mag Frauen nicht besonders, die sich für Wohltätigkeit interessieren. Ich finde das so vorlaut von ihnen.

Merriman kam zurück.

Merriman: Fräulein Fairfax.

Gwendolen trat in den Garten.

Merriman zog sich zurück.

Cecily ging ihr entgegen.

Cecily: Erlauben Sie, dass ich mich Ihnen vorstelle. Mein Name ist Cecily Cardew.

Gwendolen: Cecily Cardew?

Sie trat zu ihr und schüttelte ihr die Hand.

Gwendolen: Was für ein süßer Name! Etwas sagt mir, dass wir große Freundinnen werden. Sie gefallen mir jetzt schon mehr, als ich sagen kann. Meine ersten Eindrücke von Menschen sind nie falsch.

Cecily: Wie freundlich von Ihnen, mich so sehr zu mögen, wo wir uns doch erst so verhältnismäßig kurze Zeit kennen. Bitte, setzen Sie sich.

Sie blieb weiterhin stehen.

Gwendolen: Und Sie werden mich immer Gwendolen nennen, nicht wahr?

Cecily: Wenn Sie es wünschen.

Gwendolen: Dann wäre das ja alles geregelt, nicht wahr?

Cecily: Ich hoffe es.

Es entstand eine Pause. Sie setzten sich zusammen.

Gwendolen: Vielleicht wäre dies eine günstige Gelegenheit zu erwähnen, wer ich bin. Mein Vater ist Lord Bracknell. Sie haben vermutlich nie von Papa gehört?

Cecily: Ich glaube nicht.

Gwendolen: Außerhalb des Familienkreises ist Papa, wie ich mit Freuden sagen darf, gänzlich unbekannt. Ich finde, so gehört es sich auch. Das Haus scheint mir die angemessene Sphäre für den Mann zu sein. Und sobald ein Mann seine häuslichen Pflichten vernachlässigt, wird er auf peinliche Weise verweichlicht, nicht wahr? Und das mag ich nicht. Es macht die Männer so überaus anziehend. Cecily, Mama, deren Ansichten über Erziehung bemerkenswert streng sind, hat mich zu äußerster Kurzsichtigkeit erzogen; das gehört zu ihrem System. Macht es Ihnen also etwas aus, wenn ich Sie durch mein Glas betrachte?

Cecily: Oh! Ganz und gar nicht, Gwendolen. Ich lasse mich sehr gern betrachten.